Chương 9

Chương 9

Chu Hoài Nam đứng chết lặng, những lời chưa kịp thốt ra đã mắc kẹt nơi cổ họng.

Tôi kéo vali, dứt khoát quay lưng.

Phó Thời Tu đứng cách đó không xa.

Tôi bước đến, tự nhiên khoác tay anh.

Sau lưng, chỉ còn sót lại tiếng nức nở bị đè nén đến cùng cực, như một sinh vật đã hoàn toàn vỡ vụn.

Về sau, rất rất lâu nữa, tôi không còn gặp lại Chu Hoài Nam.

Thỉnh thoảng, qua vài người quen cũ, tôi nghe loáng thoáng về anh ta và Tống Chi.

Mọi chuyện của cô ta cuối cùng cũng bị phanh phui.

Những thiếu gia từng bị lừa — trong đó có cả Chu Hoài Nam — lần lượt nộp đơn kiện.

Tống Chi bị buộc thôi học, bằng tốt nghiệp cũng không lấy được.

Còn vụ kiện cuối cùng có kết quả ra sao, chẳng ai thật sự quan tâm.

Chu Hoài Nam bị đuổi ra khỏi nhà họ Chu.

Nghe nói, hoặc là để lấy lòng Phó Thời Tu, hoặc vì sự nghiệp của mẹ anh ta lao dốc, cả nhà đã trút hết oán giận lên người con trai vô dụng nhất.

Thẻ ngân hàng bị phong tỏa, tài sản bị thu hồi sạch sẽ.

Người từng tùy tay tiêu mấy trăm vạn cho một bộ đồ, giờ đứng trước quầy tiện lợi cũng phải đắn đo khi mua chai rượu rẻ nhất.

Có người còn thấy anh ta và Tống Chi cãi cọ, thậm chí đánh nhau ngay giữa đường.

Hai kẻ cùng đường, dù có đổ máu, cũng chẳng ai buồn liếc nhìn.

Còn tôi, cuộc sống lại trôi đi yên ổn.

Công việc dạy tiếng Hoa của tôi tiến triển thuận lợi.

Từ một học viên, rồi hai, rồi bốn, đến khi gom lại thành hẳn một lớp nhỏ.

Tiếng Pháp của tôi cũng dần vững vàng hơn.

Cái Tết đầu tiên ở Pháp, Phó Thời Tu đưa tôi đi trượt tuyết.

Chúng tôi lao xuống sườn Alpes trắng xóa, tôi hét lên vì sợ lẫn phấn khích, còn anh chỉ cười, tay nắm chặt tay tôi không rời.

Đêm đó, trong khách sạn nhỏ giữa thung lũng, chúng tôi nằm cạnh nhau, ngước nhìn bầu trời đầy sao.

“Mỗi ngôi sao,” anh khẽ nói, “đều là một người từng yêu thương chúng ta.”

Tôi nghiêng đầu nhìn anh:

“Phó Thời Tu, anh vẫn chưa kể em nghe về Angel.”

Đêm ấy, anh đưa tôi trở về nước.

Chúng tôi mở lại căn nhà cũ đã đóng cửa nhiều năm.

Bên trong có một căn phòng — bốn bức tường đều phủ kín hình những chú thỏ màu hồng nhạt.

Phó Thời Tu từng có một cô em gái.

Kém anh mười tuổi, thích thỏ con đến mức cuồng nhiệt.

Lớn thêm chút nữa, cô đặc biệt yêu những chú thỏ màu hồng.

Cô thường viết:

“Em đến từ hành tinh Thỏ, sinh ra để cứu rỗi thế giới.”

Nhưng thế giới ấy lại chưa từng dịu dàng với cô.

Vừa chào đời, mẹ đã qua đời.

Tám tuổi, cha cũng mất vì bệnh tim.

Cô bé tận mắt nhìn anh trai mình — mới mười tám tuổi — một mình đối đầu họ hàng tham lam, vùng vẫy giữa quyền lực và sinh tồn.

Cô nghĩ:

“Nếu em là người đi cứu thế giới, em không thể trở thành gánh nặng của anh.”

Vì thế, khi bị người giúp việc ngược đãi, cô im lặng chịu đựng.

Khi bị bạn học chế giễu, bắt nạt vì không nói được, cô chỉ mỉm cười với anh trai.

Người từng mất khả năng nói không phải Phó Thời Tu — mà chính là em gái anh.

Để che giấu bệnh, cô thường để lại giấy nhắn:

“Anh ơi, ở trường vui lắm, hè này em không về đâu, anh nhớ ăn uống nhé!”

“Anh ơi, hôm nay em quen thêm bạn mới, là một ngày rất tốt!”

“Anh ơi, em học làm bánh rồi, để trong tủ lạnh đó, nhớ ăn nha!”

Tờ giấy cuối cùng, nét chữ run rẩy nhưng vẫn cố vẽ mặt cười:

“Anh ơi, Trái Đất buồn quá, em về hành tinh Thỏ đây! Đừng lo, em sẽ ghé thăm anh thường xuyên (#^.^#)”

Khi ấy, Phó Thời Tu quá bận.

Học hành, công ty, đấu đá — mọi thứ cuốn anh vào vòng xoáy không lối thoát.

Đến khi anh quay đầu, bên hồ sau biệt thự chỉ còn lại thân thể lạnh giá của em gái.

Cô bé đã từng cố gắng tự cứu mình.

Tham gia các nhóm hỗ trợ trầm cảm, các cộng đồng dành cho người mất ngôn năng.

Cô từng có bạn bè.

Nhưng những người không thể cứu nổi chính mình, rốt cuộc cũng chẳng cứu được ai.

Phần lớn trò chuyện vài ngày rồi biến mất.

Nhiều năm sau, tôi mở tài khoản có hình thỏ hồng ấy, gửi lời mời kết bạn:

“Em gái ơi, add chị nhé?”

“Em gái, đang bận à?”

“Em gái, hôm nay trời đẹp lắm, chị có cơ hội làm bạn với em không?”

Phó Thời Tu nói tôi ồn ào.

Nhưng chính sự ồn ào đó, đã đánh thức một người sống trong im lặng và day dứt suốt nhiều năm.

Anh giữ WeChat của em gái chưa từng xóa, luôn mong có ngày cô thật sự trở lại.

Rồi một người khác xuất hiện.

Không phải em gái — mà là một chị gái lắm lời, vụng về, nhưng ấm áp.

Anh chấp nhận lời mời.

Nhìn tôi ngày qua ngày gửi ảnh, gửi tin, kể những chuyện nhỏ nhặt.

Anh từng nghĩ:

“Nếu mười năm trước cô ấy xuất hiện, liệu em gái anh có thể có kết cục khác không?”

Rồi anh lại nghĩ:

“Hay là… em ấy đã gửi cô ấy đến cho anh?”

Anh đã quá cô đơn.

Xa quê hương, sống trong áy náy vì không bảo vệ được người thân duy nhất.

Giọng nói trong điện thoại, trở thành màu sắc hiếm hoi trong thế giới u tối của anh.

Chỉ tiếc, khi đó tôi đã là vợ người khác.

Giờ đây, anh nhìn tôi, ánh mắt sáng như ánh trăng.

“Bây giờ em là vợ anh rồi.”

“Em nói xem… có phải em ấy đã gửi em đến bên anh không?”

Giọng anh khàn đi, ánh mắt dõi theo ngôi sao sáng nhất cạnh trăng:

“Em ấy… đã tha thứ cho anh rồi chứ?”

Tôi ôm lấy anh, thì thầm:

“Em ấy chưa từng trách anh.”

Tôi hôn nhẹ giọt nước mắt nơi khóe mắt anh:

“Em ấy đã cứu anh… và cũng cứu cả em.”

Phó Thời Tu siết chặt tôi vào lòng.

“Kiều Kiều, anh yêu em.”

“Yêu rất nhiều.”

Có lẽ, bi kịch lớn nhất của đời người là dốc cạn chân tình cho sai người.

Và hạnh phúc lớn nhất, là gặp đúng người, đúng lúc — để khi dang tay, vừa vặn ôm trọn nhau.

HẾT